Lyrics ChipaChip – В кайфах

Зовут тебя, вон, снова. Ну че, пора идти?
Да не, мне одному не страшно, я то по-жизни один.
Минорный мотив, пустой вид из окон,
Закроюсь от мира в грузах, пропишем альбом.

Нам бы немного времени с тобой, чтобы любить,
Но по*уй, проще просто забыть, поджечь, забить.
Безжалостно глотать воздух как яд, это кайф —
Быть забытым тобой, но помнить только тебя.

Я так привык сжигать свои стихи и
Путать, кто настоящий из них на фоне этой возни.
Просто дышать весной не забывая потерь,
Не забываю людей, хотя бы просто верить.

Я так привык писать — сквозь сон искать настоящих,
В толпах этих дешевых разукрашенных персон.
Безжалостно глотать воздух, как яд — это кайф,
Быть забытым тобой, но помнить только тебя.

Припев:
И я читал в твоих глазах: снова нас нет,
За окнами лишь тихо падал снег.
Эту любовь мы убьем красиво,
Родная, прости, но все выстрелы мимо.

В этих стихах снова нас нет,
За окнами лишь тихо падает снег.
Эту любовь мы убьем красиво.
Родная, прости, но все выстрелы мимо.

Это кайф — быть забытым тобой,
Когда оставит та боль я в небесах, как Боинг над толпой.
Ненужных людей, красивых девочек на каблуках,
Я тут в облаках, и даже не хавал таблы, как обычно.

Хотел забыть, но не вышло.

Воспоминаний хватает по горло,
Я каждый день покорно вспоминаю твой голос.
На тет-а-тет с разными потолками чьих-то комнат,
И кто-то тихо шепчет, что она уже не помнит ничего.

Помню — ты смотришь обидчиво.
Прячешь от меня личико, а я набыченный и пьяный.
Недели не дают мне выбраться из ямы,
Во мне изъянов до*уя.

Но ведь и дохуя мы кинули на ветер слов,
Это *баное число 26-е плавит память сильнее кислот.
Сотни куплетов с записной тебе из сотни снов.
На улице весна, а меня кидает в озноб.

Но это кайф — быть забытым тобой,
И не оставит та боль, ты выиграла бой.
Я в небесах, как Боинг над толпой еще чуть-чуть
Покружусь и упаду на землю обрывками чувств.

Припев:
И я читал в твоих глазах: снова нас нет,
За окнами лишь тихо падал снег.
Эту любовь мы убьем красиво,
Родная, прости, но все выстрелы мимо.

В этих стихах снова нас нет,
За окнами лишь тихо падает снег.
Эту любовь мы убьем красиво.
Родная, прости, но все выстрелы мимо.