Lyrics GUF – Низкий профиль

Text:

Rigos:
Низкий профиль жгёт асфальт,
Нам по*уй, кто нас палит.
Я чувствую на своей талии холод стали.

Новая глава, хранитель городских баталий.

Низкий профиль жгет асфальт,
Нам по*уй, кто нас палит.
Я чувствую на своей талии холод стали.
Новая глава, хранитель городских баталий.

На круиз-контроле, ноги из форточки.
На мне помимо шорт — очки, я вдутый в кабачки.
Едут по адресатам подарочки.
Тут, под арочку, там еще на пробу парочку в довесок.

Дымовая завеса, пацаны шерстят, будто попутали их бесы.
Тащат кладезь, никто не хочет в*бывать за оклад,
Здесь мутки на лекий нал, затягивает, и уже не слезть.

Низкий профиль жгёт асфальт,
Нам по*уй, кто нас палит.
Я чувствую на своей талии холод стали.
Новая глава, хранитель городских баталий.

Профиль жгет асфальт,
Нам по*уй, кто нас палит.
Я чувствую на своей талии холод стали.
Новая глава, хранитель городских баталий.

Guf:
Встречная машина мне дальником слегка поморгает.
Видимо, где-то там, далее, притаились гаеры,
И я благодарен и ногу убираю с педали.
А вот и они, все правильно, затаились за кустами, типа без палева.

Я за рулем — очкарик, соблюдаю правила,

Я пью зеленый чай и курю легкий Парламент.
С документами всё нормально. Не нарушали, начальник,
Он проверяет багажник, там всё идеально и отпускает.

Квадрат белый доставил тело до квартала,
Китайского захотелось похавать.
Забился с челами на Пятницкой в Мама-Тао.
Поболтали, упали, стаффа взорвали всё то, что осталось.

Троих нормально после тоненького подубрало.
Вторник, утро, рано, потихоньку светало.
Вся карта зелененькая, пока только два балла,
Двигаюсь скромненько по бульварам.

Rigos:
Максимальная стамина, лучше меня не донимай,
Кормит родная окраина;
Приветствует лаем меня, а гильзы звенят,
Что был пуст квадрат в три дня.

Уличная ребятня напылит на районе
Обходами из-за мелочи, охота ли,
Шерстит басота лишь …
Хорошки не бывает лишку,
Плюс крепленое с выдержкой с паузой на передышку.

И снова колесить по city во всю прыть,
Взрываю об дни, лишь бы было че обмыть
С теми, кто движется, как мы.
Сто пятьдесят об сны…