Lyrics IAM – Geometrie De L’ennui

Text:

On se fait pas d’illusion
On flirte avec la bordure
Dur de marcher droit dans un pays tordu
On pétrit de talent voué a l’école

On est ces maîtres carrés, qui tournent en rond dans l’hexagone

On se fait pas d’illusion
On flirte avec la bordure
Dur de marcher droit dans un pays tordu
On pétrit de talent voué a l’école
On est ces maîtres carrés, qui tournent en rond dans l’hexagone

«Ceux qui marchent de travers exigent de toi que tu files droit»
«Tout les jours chasser l’ennui sur les marches»

On nous a dit de s’accrocher, de penser à l’avenir
De se donner les moyens de choisir ce qu’on voulait devenir
Mais c’est pas si facile, aucun minimum garantit
Un BAC +6 au RSA, on sait que rien n’est écrit
Aucun nom gravé sur les bancs, avant que le sang ne s’en mêle
On a beau retrousser les manches ou se donner de la peine
Ils veulent du mouton et gras qui répond à l’appel
Et si l’un d’eux prend son envol ils lui coupent les ailes
Cherche pas de tremplin sur la route, ils l’ont remplit de colle
Le tri est fait sans que tu le saches sur les bancs de l’école
La donnée est faussée, tout autour trop de fossés
Et l’étrange impression que tout ici n’est fait que pour t’enfoncer
Ils tiennent les rennes, et nous font tourner en rond
Accrochés à leur sièges, leurs privilèges et nous pris au piège
On continue à espérer le Paradis
Coincés à vie, dans la géométrie de l’ennui

On se fait pas d’illusion
On flirte avec la bordure

Dur de marcher droit dans un pays tordu
On pétrit de talent voué a l’école
On est ces maîtres carrés, qui tournent en rond dans l’hexagone

«Cloué sur un banc, rien d’autre à faire»
«Cloué sur un banc, rien d’autre à faire»

C’est l’heure des potes, arrête un peu avec le karma
Ça pue l’Alabama, ici on verra jamais d’Obama
Et personne n’en a réellement envie
On dilue nos cris, dans la géométrie de l’ennui
Du hall au mur, du mur aux marches, des marches au banc
Du costume de pirate à la cagoule et au gant
Lève les yeux voit les arbres pleins de fruits à branches
La coke’ c’est le salaire et ce qui les étrangle
Les vieux de ’68 restent pleins de postes
Ils disent être nos pères mais s’accrochent aux clés de la bagnole
Ce qu’on vit, eux ils le mettent en théorie
Et dans les diners en privé, leur mépris est horrible
Ils aiment ce rap qui sonne rock ou Y’a bon Banania
Surtout pas qui s’affranchit et qui n’est pas maniable
Destiné à quitter l’usine par le train d’7 heures
On fait vos putain d’modes, on est vos trendsetters
On est les bons leurres, d’un pays qui dit non qui le nie
Cette haine on la vit, et on l’affronte pour nos petits
Le blanc, c’est qu’y en a pas alors on fuit on s’oublie
Coincés quelque part, dans la géométrie de l’ennui