Lyrics RAF Camora – B.F. Allstars 3

Text:

Marc Reis:
Jede Zeile ein Evergreen – I have a dream
Meine Feinde steigen auf Tellerminen
Scheiß auf die Kohle

Ich mach das immer noch für meine H doppel O D
Fick, dich Bro, für dich gibt es nichts auf Ko
Vielleicht ‘n Schlag ins Gesicht
Wenn du Wicht mir mit Wichsern drohst
Laber nicht lang, denn der Part ist ‘ne geladene Gun
Und zum Entladen verdammt
Du hast ‘n krassen Plan, vielleicht
Endest du Schmock mit der Post Richtung Kasachstan
Keiner kennt die Wege des Herrn
Wie viel ist dein Leben dir wert?

RAF Camora:
Das ist Käferfeld — Ah
Guck, ich breche ganz verrückt einen Mercedesstern ab
Was kann ich dafür, dass du nur einen Käfer fährst, huh?
Hättest du auf deine Frau gehört, wär’s wenigstens ‘n Smart
Du wehleidiger Spast — Du fickst mit den Bestestesten
Von den schlechtesten Bands warst du live am schwächsten
Hab vieles gelernt, vieles gleich vergessen
Nane sagt: «Besser ‘ne blonde deutsche MILF
Und 32 als zwei Thais von 16.» Ihr flowt wie Lamas
Bitches sprechen, aber blown find ich profitabler
Ich bin King of the Bongo, spiel wie ‘n Profi Tabla
Yes Ficken, ich schwör es auf die rassiale Integration Obamas

Chakuza:
Ich bin wieder da, der gleiche Scheiß, aber bin leider alt
Indianer halten mich für einen Geist, denn ich hab kein’ Skalp

Manche mein’, ich würde wie ein Emo-Punk rappen
Seht mal, die Haare trag ich eher so wie Legoland-Männchen
Ah, Stimme perfekt, doch die Raps kling’, wie gelesen
Leck mich, meine Ritze schmeckt
Wie die Acht Schätze beim Chinesen
Ich bin ein schlechter Spitter, sieh, die Texte, die sind nicht von mir
Von fetten Bitches wirst du selbst beim Resteficken ignoriert
Ein Rapper namens «Peter», meine Tante hat mich falsch getauft
Doch wenn ich ein’ Bart hätt’
«Ach, nett, er sieht wie Achmed aus!»
Damals City Cobra war die richtige Schiene
Chakuza neben Flipper-Poster — Ich ficke Delfine

Bizzy Montana:
Big Bizzy kennt den Beat, wieder fliegen die Flieger tief
Wie im Krieg häng’ in Krisengebieten Minen und TNT
Mieses Klima, Beatlefield — alte Liebe rostet nicht
Ihr kopfgefickten Opfer, das’ ‘ne Rechnung, die noch offen ist
Ich drop den Shit besoffen, spitte Brocken in den Pop-Schutz, ich
Klopf das bisschen Staub von meiner Schulter für die Optik, Bitch
Boss im Biz, nicht, nein, hänge rum und hoffe nichts
Woche über Möbelpacker, Händedruck – der Knochen bricht
Was? Ich bin kein kreativer Junge
Er kommt auf negativ, doch trag das Herz auf meiner Zunge
Und ja, meine Leber ist kaputt wie meine Lunge
Aber guck, wenn sie mich sehen, geht die Pumpe, Pumpe

Massiv:
An all die Crackbetäubten
Mit Pfefferspray verseuchten Hurensöhne
Guckt, wie ich mit einem Flammenwerfer eure Haare föhne
Schruppe euern Schädel so, als würde ich die Straße kehren
Ich zermalme Rapper-Wirbelsäulen mit ‘nem Rasenmäher
Ich fantasiere, hab’s Bedürfnis, dich zu braten, yeah
Röste dich wie Zwiebeln und garniere dich mit Heidelbeeren
Rüttel’ die Nasen leer, ach, wette, Mann, ich gieße Teer
Durch eure Lungenflügel mit ‘nem abgesägten Jagdgewehr
Bam! Euch kreativ geschwächten ramm ich telepathisch meinen
Übergroßen Megarüssel zwischen eure schmalen Beine
Instagrame eure Mütter, während sie die Pussies spreizen
Entweder Telidin oder ein tiefgekühltes Weizen
Während die Raben wie Sägeblatt am Himmel kreisen
Bring ich suizidverwirrte Rapper an die Schienengleise
Ich komm mit RAF und Chaki, während du mit Opfern kommst
Meine ganze Crew besteht aus hundert Prozent Viet-Congs

Pireli:
Beatlefield ist Evergreen, Nane fickt wie ein Pinguin
C’est la vie, das ist wie meine Jungs, die ficken viel
Hugo Bass, keep it real, RAF Camora, du bist Wien
Chak und ich ficken viel mit Joshimizu, Beatlefield
Wir sind seit Jahren Freunde, eine Horde der schlimmsten Sorte
Du bringst die stärksten Leute, alle rauchen, trinken, koksen