Текст Joan Manuel Serrat – Aquellas Pequeñas Cosas

Uno se cree
Que los mató el tiempo y la ausencia
Pero su tren
Vendió boleto de ida y vuelta

Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón
En un papel
O en un cajón

Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta
Te tienen tan
A su merced como hojas muertas

Que el viento arrastra allá o aquí
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que
Lloremos cuando nadie nos ve