Текст Melendi – El Amor Es Un Arte
Текст:
Soy sincero con tus dudas
cuando triste me preguntas
¿qué seria de nuestra vida si se acabara el amor?
Las entiendo porque a mi también me dan miedo,
porque es tu olor quien cose todo lo que quiero.
Pero el amor no se puede medir en tiempo,
porque es un arte,
no se rige por un calendario,
es lo invisible que mantiene este mundo girando.
Tan solo amemos nuestros cuerpos
mientras nos permita el alma,
y no me hagas más preguntas
porque no sé contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
con los recuerdos que vivimos,
por si nos encuentra el destino.
Porque el amor, corazón, no se mide;
el amor es un arte,
unos versos de Allan Poe,
si no una obra de Miguel Ángel
pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero no lo entiendo,
y tampoco lo quiero.
Una estacion de Vivaldi, amor,
que sonando en tu cintura,
hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya,
que cambia la historia y a veces te arranca la piel.
Y si tu me preguntas por los sentimientos,
¿qué voy a saber?
Pero el amor no se puede medir en tiempo,
porque es un arte,
no se rige por un calendario,
es lo invisible que mantiene este mundo girando.
Tan solo amemos nuestros cuerpos
mientras nos permita el alma,
y no me hagas más preguntas
porque no sé contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
con los recuerdos que vivimos,
por si nos encuentra el destino.
Porque el amor, corazón, no se mide;
el amor es un arte,
unos versos de Allan Poe,
si no una obra de Miguel Ángel
pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero no lo entiendo,
y tampoco lo quiero.
Una estacion de Vivaldi, amor,
que sonando en tu cintura,
hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya,
que cambia la historia y a veces te arranca la piel.
Y si tu me preguntas por los sentimientos,
¿qué voy a saber?
Tengo que contestarte: el amor es un arte.
Es imposible explicarte cómo acabarán las cosas,
cuánto tiempo aguantaran vivas nuestras mariposas.
Es un arte, como pintar los sentimientos,
es como un baile entre una nota y sus silencios.
Es la poesía con la que se viste el viento,
es solamente un cuadro efímero, cruel, vanguardista,
que va buscando quien lo firme y no encuentra al artista.
Tan solo amemos nuestros cuerpos
mientras nos permita el alma,
y no me hagas más preguntas
porque no sé contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
con los recuerdos que vivimos,
por si nos encuentra el destino.
Porque el amor, corazón, no se mide;
el amor es un arte,
unos versos de Allan Poe,
si no una obra de Miguel Ángel
pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero no lo entiendo,
y tampoco lo quiero.
Una estacion de Vivaldi, amor,
que sonando en tu cintura,
hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya,
que cambia la historia y a veces te arranca la piel.
Y si tu me preguntas por los sentimientos,
¿qué voy a saber?
Tengo que contestarte: el amor es un arte.
Es imposible explicarte cómo acabarán las cosas,
cuánto tiempo aguantaran vivas nuestras mariposas.
Es un arte, como pintar los sentimientos,
es como un baile entre una nota y sus silencios.
Es la poesía con la que se viste el viento,
es solamente un cuadro efímero, cruel, vanguardista,
que va buscando quien lo firme y no encuentra al artista.
Tan solo amemos nuestros cuerpos
mientras nos permita el alma,
y no me hagas más preguntas
porque no sé contestarlas.
Hagamos hoy el equipaje
con los recuerdos que vivimos,
por si nos encuentra el destino.
Porque el amor, corazón, no se mide;
el amor es un arte,
unos versos de Allan Poe,
si no una obra de Miguel Ángel
pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero no lo entiendo,
y tampoco lo quiero.
Una estacion de Vivaldi, amor,
que sonando en tu cintura,
hay que aprender a tocarla sin leer la partitura.
Es el caballo de Troya,
que cambia la historia y a veces te arranca la piel.
Y si tu me preguntas por los sentimientos,
¿qué voy a saber?
Tengo que contestarte: el amor es un arte.
