Текст Niro – Les Mains Sales

Текст:

N.I.R.O. Street Putain d’Lourd
Tous nuls en maths, on s’calcule pas, on peut pas compter sur eux
Niama !

Compte pas sur l’haram pour un avenir durable

À chaque fois qu’j’prends un billet ou qu’j’me fais lehrsa dans les tels-hô, j’me dis : «Vive le rap !»
Lourd sans pousser à la salle, touche pas à tout c’qu’on affectionne
Partout où j’passe on m’questionne, sur untel ou un autre, sur la tête de ma beuh : aucun d’entre eux n’m’impressionne
J’suis dans l’zoo #AceVentura, prise d’assaut, mes négros sont furax
À fond dans les virages, rafales sur la terrasse, du biz’ et du p-ra, la fierté nous tuera
Reubeu, fier, déterminé, compare pas à ces zoulous qui pé-ra
Tu nous aimes pas, gros, va t’faire piner, Inch’Allah au sommet : qui vivra, verra
Ils peuvent pas m’blairer, veulent m’enterrer pour des intérêts
J’ai du bif à récupérer, j’suis l’rappeur préféré du rappeur préféré à ton rappeur préféré
J’te représente si t’es comme moi, peu importe d’où tu viens
Cette année j’baise le rap game, hami : y’a aucun mal à s’faire du bien

Bitch on a les mains sales, sales, bitch on a les mains sales, sales
Bitch on a les mains sales, sales, bitch on a les mains sales
Envoie la djama et les massa, bitch on a les mains sales, sales
Bitch on a les mains sales, sales, bitch on a les mains sales
Réveille l’émeute : c’est la guérilla, j’suis l’taureau dans leurs ferias
Flow impeccable, flow infernal, flow impérial
Bitch on a les mains sales, sales, bitch on a les mains sales
Envoie la djama et les massa, bitch on a les mains sales !

Monnaie, monnaie, monnaie, pas d’passe téléphonée
On est, on est, on est pleins, à vouloir faire des lovés
Ramène mon cash sinon j’vais l’voler, voler, voler
Pas d’quoi s’a-s’affoler, pourquoi j’suis camisolé ?
Bi-bi-bi-bitch on a les mains sales, j’squatte pas les boîtes tous les samedis soirs
Y’en a plein qui s’foirent, y’en a plein qui croient, crie pas victoire avant la fin d’l’histoire
J’l’attends toujours ma part du gâteau, ça parle de Niro, j’pars de walou

Ça parle du ghetto, que des rats, des loups, forcément poto, ça fait des jaloux
Que des, que des, que des rafales de flows, que des, que des, que des drive-by, mon gros
Pas d’rimes à l’eau d’rose, j’veux faire des concerts, au Stade de France, au Stade Vélodrome
Comme d’habitude, que des sons d’malade, le ghetto veut pas goûter à tes salades
J’suis pas dans les putains d’hit parade, ça clique-clique, ça rage, mais ça kiffe sa race

Une cogite d’ancien qu’on éduque au shit, à la beuh, au zbeul. On est fautifs, il est temps qu’on parle en gros chiffres
J’suis productif comme un nois-chi, chaque morceau, c’est des baffes dans l’cochi
Flow d’mafiosi, tah John Gotti, on a les mains sales dans mon ghetto, petit
Ça fait longtemps qu’on n’écoute plus tes sottises, rentre chez ta mère, elle va t’faire des Frosties
Ma ‘tasse m’attend à Porte de Clichy, Vini, vidi, vici
J’aime pas les zoulous qui font les canards, j’aime pas les bitches qui font v’là les chichis
Arrête tes blehrs, pourquoi j’t’appelle quand j’sors de son-pri ? C’est pour faire un massacre
J’crois, j’crois qu’tu m’as pas compris, bitch on a les mains sales
Gro-grosse crapule, Niro fera jamais des chansons bizarres
Qu’est-ce tu vas m’apprendre avec ton ras d’livreur de pizzas ?
Va t’racheter un string, mon son passe : aucun vrai gars qui zappe
Sors intestins, mes clandestins ont pas l’destin tah Lisa