Whiskey Myers – Ballad Of A Southern Man перевод и текст

My first rifle was a .243,
Papa gave Daddy and Daddy gave to me,
And they taught me how to shoot with a steady hand,
I guess that’s something you don’t understand.

Моя первая винтовка была .243,
Папа дал папе, а папа дал мне,
И они научили меня стрелять твердой рукой,
Я думаю, это то, что вы не понимаете.

Now I grew up on a prison farm,
Sneaking pulls of shine from a mason jar,
Used to go fishing out pickle creek dam,
But I guess that’s something you don’t understand.

Grandma’s in the kitchen;
Papa’s done passed on;
We’d sit out on the front porch,
Just a pickin’ on a song;
And there’s blood on the table,
‘Cause we work for what we have;
And I was raised in this land,
I guess that’s something you don’t understand.

I still fly that southern flag,
Whistlin’ Dixie loud enough to brag,
And I know all the words to simple man,
I guess that’s something you don’t understand.

Pledge my allegiance the original way,
Say «Merry Christmas» not «Happy holidays»,
I can’t change my ways I know who I am,
I guess that’s something you don’t understand.

Grandma’s in the kitchen;
Papa’s done passed on;
We’d sit out on the front porch,
Just a pickin’ on a song;
And there’s blood on the table,
‘Cause we work for what we have;

Теперь я вырос на тюремной ферме,
Подкрадывание блеска от кувшина масона,
Раньше рыбачил на плотине Крик Пикл,
Но я думаю, это то, что вы не понимаете.

Бабушка на кухне;
Папа молодец;
Мы сидели на переднем крыльце,
Просто выбираю песню;
И на столе кровь
Потому что мы работаем на то, что у нас есть;
И я вырос на этой земле,
Я думаю, это то, что вы не понимаете.

Я до сих пор плаваю под этим южным флагом,
Свистеть Дикси достаточно громко, чтобы хвастаться,
И я знаю все слова для простого человека,
Я думаю, это то, что вы не понимаете.

Клятву верности оригинальному,
Скажите “Счастливого Рождества”, а не “Счастливых праздников”,
Я не могу изменить свои способы, я знаю, кто я,
Я думаю, это то, что вы не понимаете.

Бабушка на кухне;
Папа молодец;
Мы сидели на переднем крыльце,
Просто выбираю песню;
И на столе кровь
Потому что мы работаем на то, что у нас есть;

They’ll grind us up in a big machine;
They’ll feed us all on the same beliefs,
Holy dollar and a credit card;
But we got a way of doing things,
And no bankers gonna steal from me;
They wanna tear it all apart.

Grandma’s in the kitchen;
Papa’s done passed on;
We’d sit out on the front porch,
Just a pickin’ on a song;
And there’s a Bible on the table,
‘Cause he bled for what we have,
And that’s the ballad of a southern man,
I guess that’s something you don’t understand.

My first rifle was a .243,
Papa gave Daddy and Daddy gave to me.

Они будут измельчать нас в большой машине;
Они будут кормить нас всех по одним и тем же убеждениям,
Святой доллар и кредитная карта;
Но у нас есть способ делать вещи,
И никакие банкиры не украдут у меня;
Они хотят разорвать все это на части.

Бабушка на кухне;
Папа молодец;
Мы сидели на переднем крыльце,
Просто выбираю песню;
И на столе есть Библия,
Потому что он истек кровью за то, что у нас есть,
И это баллада южного человека,
Я думаю, это то, что вы не понимаете.

Моя первая винтовка была .243,
Папа дал папе, а папа дал мне.